Literatura
Poesía
junio 2024
Poemas de Aníbal Malaparte
Ruegos
Hay cierta conciencia
de saberme eco de una estrella que muere,
lágrima,
tiempo,
semen,
cuervo,
canción,
bala,
una muerte sin permiso,
una ilusión que desespera,
un atolladero del subdesarrollo.
¿Y quién no ama sin esperanza?
¿Y quién no merodea tus cementerios?
¿Quién no goza con ginebra barata?
¿Quién no tomó partido por Lucifer?
¿Quién no blasfemó siendo ateo?
¿Quién no se sabe fuego, gasolina, grasa de motor
librería de uso, chamarra de cuero,
miedo, maullido, campo minado,
una trampa de bambú bien afilado,
manta, lecho frío, leche con galletas,
cello tocado en la azotea, candado sin llave,
póster en la pared, ruleta rusa, pelea de cantina,
el beso con amor a una lengua envenenada,
un gato atropellado que se pudre en la basura?
Oh, extraña y triste criatura,
a veces sospecho
que no nos volveremos a ver…
bésame,
déjame lamerte,
déjame venirme dentro de ti,
abandóname en un motel,
déjame una marca visible que nadie comprenda,
déjame cortar la lengua de parásitos anarquistas,
déjame arranco mi rostro para portar sólo una máscara
déjame regalarte amor, matando todo lo que odias de mí,
déjame perpetuarte con una serie de atentados marxistas-leninistas,
déjame declararte amor de mi otra vida
y llora conmigo
como vidrio enterrándose en el cuello,
como ángel suicida,
como reprobando un examen de lógica,
como libro de Herman Hesse,
como noche en las barricadas,
como una orgia de Tule en el bosque,
como cavando en una fosa común,
como adolescente enamorado por primera vez.
Y toda esa hambre,
esa vorágine insatisfecha,
esa ansia,
ese sentido carente de sentido,
esa pulsión de muerte,
ese poema tan desnudo que no porta consigo excusa alguna,
esa pesadilla donde todos tenían rayones en vez de ojos,
ese no saber cómo terminar este poema,
esa pistola escondida detrás del librero,
ese puto ojalá,
esa puta historia que no fue,
déjame ignorarlos a todos un rato,
déjame fingir que no existen.
No-Poema
No-palabras/territorios/abandonados,
ruinas/sigilos,
elegías/barrancos.
Somos/alguna-vez/fuimos/incendioytormenta.
Palabras/jodidas-inciertas.
Palabras/no-final
Analfabetismo
En una lucha perdida,
grabé mi nombre en una bala.
La bala se disparó,
pero las pistolas
no saben leer
ni tienen nombre.
Fight Club
Lo hermoso es efímero,
inestable, auténtico,
como nitroglicerina casera
o un gemido de placer.
Aníbal Malaparte nacido el primero de mayo de 1992 y ha pasado la mayor parte de su vida en Xalapa, Veracruz (Xalapunk para los amigos), adepto al jazz, al noise y al grunge, es practicante de artes marciales y licenciado en Historia por la Universidad Veracruzana, titulado con la tesis Banderas de fuego, pechos de luz. Voluntarios mexicanos antifascistas en la Guerra Civil Española. Colaborador o fundador de diversas tertulias literarias tales como Adictxs a la Poesía, Vérsame Mucho, Conspiración Poética, entre otras. Ha participado también en diversos encuentros literarios nacionales e internacionales el Encuentro Babel, Festival Internacional de Poesía Palabra en el Mundo, la Fiesta Itinerante del Libro Alternativo y el Festival Internacional Arte Ahora. Es autor de los siguientes poemarios Escribe poesía, construye bombas caseras (2019), Conversaciones de odio (2020), Delirios nihilistas (2020) y La asamblea de los fantasmas (2023), además de fundador de diversas tertulias literarias. Adepto a las causas perdidas desde 2008 desafía al destino es siendo militante de diversas organizaciones zapatistas y marxistas-leninistas.
