Literatura
Poesía
septiembre 2023
Poemas de Oscar Vargas Duarte
LITORAL
Quédate en el litoral.
No desembarques
evita el clamor de la tierra.
No viajes al mar extenso.
Mantente ahí, inmóvil,
en ese lugar sin niebla
donde la claridad es oscura y congela.
No te atrevas,
sé fantasma.
Quédate en el litoral.
Eres tú a quien deben encontrar sin que te muevas.
A los demás la piel los migra,
el tiempo los hereda.
UNA FORMA DE LA TRISTEZA
La tristeza es una forma de la ternura.
El amor es una forma de aprendizaje.
El espejo es la mayor forma del arte.
Una decisión es una forma de la divinidad.
El silencio es una forma de la belleza.
Los amigos son una forma de Dios.
El deseo es una forma del destino.
La inteligencia es una forma del amor.
La soledad es una forma de memoria.
La palabra es otra forma del sexo.
Las ‘selfis’ son otra forma de la soledad.
CONTENIDO EXPLÍCITO
El único extremo que acepto es el de tu cama al amanecer.
Mis palabras batallan por adentrarse en tu geografía.
En tu boca un diccionario de voces puede leerse labio a labio, lentamente.
Mis ojos se pierden en la luz de tu escote, y mis pensamientos se van en imaginarte.
En vez de ojos tengo botones y te veo por el ojal sin hilo que me ata.
Tus senos, breves como un parpadeo, me hablan de ti.
Me cuentan todo.
PIEZA FINAL
Raspas del aire el sonido de los gatos maullando
Guardas en los bolsillos de tu saco unas gotas repetidas de la luna en la noche
Eliges un sonido según cada uno de los puntos cardinales
Los pones debajo de tu lengua
Junto a la punta de tus senos pones las últimas piezas
Con las que se arma un rompecabezas.
Me invitas a tu noche,
Dejas que el maullido se adelante a tus palabras
Alumbras con un techo plateado tus ventanas,
Abres tu boca y un susurro da paso a tu risa.
Cuando es tarde y faltan piezas para darle forma a la noche
Me dices que puedo encontrarlas si sigo tu tibieza.
PERTENENCIAS
El temblor no es de la tierra, el frío no le pertenece a la niebla, la tarde no está detenida en el día, la ventana no sabe a quién pertenece, afuera y adentro son hermanos siameses, el cuello no desiste en dudar si es de la cabeza o del torso. Tú y yo no sabemos de dónde, quiénes somos o para qué existimos, aun así, nos revolcamos como perros debajo de la lluvia sin atender las miradas de los vecinos desde sus apartamentos viendo hacia el parque. Estamos aquí, el uno para el otro, tocándonos con la parte del vidrio que no tiene filo, estamos aquí sabiendo que la parte afilada va a tocar al otro hasta herirlo, unas veces sin saberlo, otras con la intención de la furia. La lluvia no es del aire, el aire no es del cielo, el cielo no es del día ni de la noche.
Oscar Vargas Duarte. Poeta y narrador. Egresado de Ingeniería de Sistemas de la universidad Nacional de Colombia. Ha publicado El libro de las cosas (Seshat, Bogotá, 2017 – Uniediciones, Bogotá, 2018), selección de textos de difícil clasificación en donde se amalgaman la poesía, el aforismo y el microrrelato, el libro de poemas La transparencia del aire (Burdelianas Poetry Editores, Tunja, 2019). Incluido en Depredación, Antología inusual de cuento colombiano contemporáneo (Seshat, 2017 – Uniediciones, Bogotá, 2018), hace parte de la colección Obra Abierta 2 con la antología Litoral (Seshat, Bogotá, 2021), el libro de poemas en formato de baraja, Llueve y tú no estás (Burdelianas Poetry Editores, Tunja, 2022) y en Desde estos tejados, antología de poetas hispanoamericanos. Textos suyos se han publicado en los portales de Letralia y Bourdelianas Poetry, y en la revista cultural colombiana Puesto de Combate. www.oscarvargasduarte.com / @oscar_vargas_duarte
